nº 1

Ela me manda notícias de algum lugar da cidade. Algum lugar desolado e triste, imagino, mas todos lugares não são assim? É que eu a vejo embaixo da chuva, e tem um cachorro uivando num beco, e ela tá tendo que me mandar a mensagem com o celular meio escondido por causa de figuras suspeitas que tão olhando tudo da esquina. Ou então tá na quitinete de um cara que conseguiu drogas pra ela, e ele é velho, meio gordo, não vê a hora de ela ficar fora de si e abrir suas pernas. Resolvo telefonar. Alô, ela diz, não posso falar agora. Consigo ouvir a TV ligada no fundo e a probabilidade da quitinete é bem maior no momento. Escuta, eu digo, sai daí, esse cara, ele é perigoso. Ela suspira. Do que você tá falando? pergunta, Porra, quando cê se tornou tão babaca? e desliga na minha cara. Tento ligar de novo, dá na caixa de mensagens. Posso imaginá-la levantando de um puf, puxando um pouco sua minissaia como se fosse realmente cobrir mais suas pernas. Então caminhando em direção ao cara, amarrando seus braços no pescoço dele e dizendo Me beija. Minha mulher entra na sala. Vem pra cama, ela diz, o que tá fazendo aí parado? Parece uma assombração. Eu tô com insônia, eu digo. Vem pra cama, a gente resolve isso, ela diz e sorri. Seu sorriso é bonito. Fico olhando pra ele. Se eu pudesse eu matava ela. Dava um soco. E depois outro. Uma sequencia no estômago, até ela vomitar. Eu não quero ir pra cama, digo, me deixa em paz. Ela vira as costas revoltada. Caminho até a janela, penso em minha garota, juro que consigo ouvir os gemidos dela, a TV ligada ao fundo, o velho gordo bufando feito um animal prestes a infartar. Ela fala o meu nome. Mas é minha mulher na porta da sala. Seus olhos estão vesgos e ela tem uma faca na mão.

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